Carnets et autres notes, pour un avant-texte — Déborah Heissler

Viennent en silence

2011-12-01T01:31:00.001+01:00

paysages sans fin - / l’Horizon comme une main / sur la frondaison des arbres - / Soleils turgescents de l'euphorbe / or / ficaire saxifrages à tiges nues - / Froissement sur les reins du ciel / bleu / comme une main [...]

CONCERT-LECTURE avec Elsa Grether

2011-11-04T21:32:00.001+01:00

Dimanche 20 novembre 2011 à la Médiathèque Jean Grosjean, 25110 Baume-les-Dames à 11 heures (entrée 5 euros).

1 place de la Loi, 25110 Baume les Dames

Médiathèque Jean Grosjean

Pour plus de renseignements :

Téléphone : 03.81.51.60.79

mediatheque@baume-les-dames.org

Du 20 au 29 novembre 2011

2011-11-04T20:03:00.000+01:00

Clotûre de la résidence virtuelle avec les élèves du Collège René Cassin (25110 Baume-les-Dames) le 20 novembre 2011.

7e SALON DU LIVRE EN RÉGION

2011-10-17T23:12:00.000+02:00

« LES PASSANTS CONSIDÉRABLES » les Samedi 22 et dimanche 23 octobre 2011 à Salins-les-Bains (Jura).

L'Association ELA propose...

2011-10-17T13:55:00.000+02:00

une Journée de lutte contre les leucodystrophies (cliquer sur ce lien).

Japon vu de dos - Christian Doumet

2011-10-08T21:09:00.001+02:00

Lu ce matin Christian Doumet, entre autres, partagé avec un plaisir à chaque fois renouvelé, lorsque l'occasion s'y prête et que l'on m'y invite.
Ces trois proses brèves avant tout, non sans rapports avec les remerciements en forme d'adresse de l'auteur, à la toute fin du recueil p.101 : " Ma gratitude à tous ceux qui m'ont aidé à m'orienter sur les chemins du Japon [des Professeurs nombreux, un pianiste, un photographe...]. Au marchand de papier à qui j'ai un jour demandé ma route, et qui sans dire un mot a tracé sur une feuille les signes qui signifient n'importe où ".

De l'indication

Le geste par lequel certains Japonais vous indiquent le chemin, la direction à suivre, la place où vous asseoir, montre plus qu'un chemin, une direction ou un siège. Il montre l'effacement, et pour ainsi dire l'annulation de celui qui montre, devant l'objet qu'il désigne. En un éclair, vous avez saisi l'injonction non comme l'impératif qu'incarnerait un doigt tendu, mais parce qu'il ne reste plus sur terre que vous et le lieu auquel vous êtes soudain, dans cette ellipse, fatalement et définitivement destiné. (p.15)

De l'incompréhension (2)

Le pacte d'incompréhension avec l'étranger fait partie de l'art de vivre. Il comporte ses codes, ses rituels, sa scénographie. Sa politesse, aussi, son élégance. Au point qu'on finit par se demander si l'impair ne consiste pas à tenter de parler la langue du pays... (p.30)

De l'orientation

Combien de plans aurons-nous dessinés pendant ces mois d'affrontement à un espace morcelé et sans nom ! Combien de ces figures esquissées à même d'infimes billets, cartes de visite, bouts de papier, parfois la paume de la main ou quelques traits du pied dans le sable... Idéogrammes de notre égarement, et malgré tout, petites saisies du monde, petites prises de pensée serrée sur son essentiel.

Très remarquable est la part d'imaginaire qu'un esprit déverse dans un plan tracé à la va-vite ; sa part d'illusion, de désorientation, d'aveuglement. Ainsi, sur des coins de table, échangeons-nous furtivement ces fragments de rêve qui fonderont des rencontres pourtant bien réelles, des rendez-vous bien tangibles et nos retrouvailles juste au bord de la disparition. (p.68)

(Japon vu de dos, Christian Doumet, éd. Fata Morgana, 2007)

2011-10-06T20:46:00.000+02:00

J'ouvrais Louis-René des Forêts tout à l'heure, bloquée par la pluie qui tombait sur Besançon aujourd'hui.

[...] C'était maintenant à lui de parler, non plus pour éluder les questions ni pour recouvrir le vide de la peur, car son silence ayant déjà cessé d'être un lieu préservé, il ne se taisait parfois qu'afin de maîtriser l'agitation de ses paroles et répondre par le calme à la douce intimité d'un échange où il n'était même pas nécessaire de s'en remettre aux mots pour se faire entendre, comme si un mutuel souci de discrétion, bien loin de tout obscurcir, les eût rendus l'un à l'autre miraculeusement transparents. Liés par ce qu'ils ne se disaient pas et tout ayant déjà été dit tacitement entre eux, ils pouvaient se parler sans retenue, car rien en vérité n'avait été encore dit, rien ne le serait jamais. Dialogue inépuisable poursuivi même à distance par de pressants messages, qu'un brutal décret viendra non pas conclure - briser, laissant l'esprit privé de son assise, le coeur dévasté.

Ces moments d'une intensité extrême se sont inscrits dans la chair vive et ne périront qu'avec elle. Pourquoi alors ce mode insolite de la remémoration comme s'ils appartenaient à un temps désormais révolu? La réponse est peut-être qu'ils revêtent pour celui qui les revit chaque jour le même caractère de pérennité que les évènements dont l'influence sur le cours du monde, considérée d'abord comme accessoire, ne paraît décisive qu'après avoir pris dans la mémoire des peuples la couleur légendaire du passé. [...]

(Ostinato, Gallimard/Imaginaire, p. 109-10)

Savouré, lu, repris, annoté, ce passage, le petit volume que j'avais emporté en juillet dernier, pour une raison qui m'échappe aujourd'hui encore. Et comme à chaque fois que j'avais décidé in extremis d'emporter avec moi un tel, plutôt que tel autre.

LECTURE / ECHANGES

2011-10-01T17:48:00.000+02:00

Samedi 8 octobre 2011 : 10h30/12h - entrée libre

1 place de la Loi, 25110 Baume les Dames

Médiathèque Jean Grosjean

Pour plus de renseignements :

Téléphone : 03.81.51.60.79

mediatheque@baume-les-dames.org

2011-09-26T19:10:00.000+02:00

Riccardo Chailly bouleverse le programme, Maria-João Pires interprète Mozart de tête.

Résidence virtuelle - Collège René Cassin

2011-09-16T12:35:00.000+02:00

09.11 Premières séances cette semaine avec les 3èmes D du Collège René Cassin à Baume les Dames. Une enseignante particulièrement enthousiaste, réactive et dynamique, Isabelle Lecerf-Apollon qui a bien voulu créer et encadrer le réseau FB de la 3ème D, tente avec nous et depuis lundi l'expérience concertée d'un atelier numérique sur la ville, pariant sur le contemporain numérique et des auteurs publie.net - François Bon, Michèle Dujardin, Arnaud Maïsetti ou bien Philippe Vinau... - qui ainsi viennent compléter le corpus d'autres auteurs déjà au programme, des classiques, tels que Michaux ou Cendrars notamment.

Faire du numérique à partir du numérique et via un compte Facebook c'est à la fois sensibiliser ces élèves aux Techniques de l'Information et de la Communication, ces fameuses TIC, mais également leur permettre en classe d'apprendre à utiliser l'un de ces réseaux dans une perspective bien précise, puisqu'il s'agit pour leur professeur et moi-même d'engager des échanges dans un cadre clairement défini, avec des auteurs confirmés.

Pourquoi un compte Facebook plutôt qu'un blogue ? Parce que ce dernier offre pour l'instant la possibilité via Social Memories d'imprimer une activité qui permette de faire du mur, et des informations qu'on peut y collecter, un véritable Journal papier qu'on pourra archiver à la Médiathèque Jean Grosjean ou tout simplement offrir aux élèves.

La dimension au départ performative de cette expérience aussi - puisqu'il s'agira bien en fin de compte d'effacer le mur à l'issue de la résidence - paramétrée pour proposer aux élèves et à leur professeur un Espace Numérique de Création, a été elle aussi déterminante. Tandis qu'un blogue reste +/- ouvert et directement accessible à tous sur la toile, notre ENC fonctionnera en vase clos - entre élèves, enseignant et auteurs au sein de cette résidence virtuelle - parce qu'on peut imaginer qu'une critique constructive des articles proposés à la lecture par les élèves, soit plus souple dès lors qu'elle reste confidentielle.

Les choses se mettent progressivement en place. Après avoir collecté des informations dans Baume en périphérie, centre ou hyper-centre, les élèves de la 3ème D ont commencé mardi dernier à travailler sur les mots, les images, les sons de la ville, revoyant par exemple champs lexicaux ou champs sémantiques. D'ici quelques jours ils rédigerons à partir de phrases amorces puisées chez François Bon, Michèle Dujardin, Arnaud Maïsetti ou Philippe Vinau, leurs propres textes. Sous forme d'articles leur professeur les partagera sur notre mur et nous verrons bien à ce moment si l'expérience porte ses fruits...

Laurence JEANNEST - Gravure

2011-08-30T16:55:00.014+02:00

Tout le jour / couleur de cendre grise, les arbres ployés. Ce qui nous reste est peu de chose. Presque rien. L'obscurité elle-même semble un trou. // Ce n'est plus l'heure de réfléchir. Il ne reste plus aujourd'hui que le souvenir de cet immense jardin. Les rouges sont un feu dans la terre et les bleus, une nuit d'avant la nuit.

Comme un morceau de nuit, découpé dans son étoffe [un des vingt-cinq exemplaires sur vergé de Rives, accompagné d'une gravure de Laurence Jeannest, p. 55] 2010, Cheyne éditeur.

Lectures sous l'arbre avec Cheyne (2)

2011-08-25T00:49:00.028+02:00

Ce fut bref, mais également intense. Où je devais m'attendre à des auteurs disant là leurs textes, sous l’arbre, j'ai plus encore trouvé des jeunes gens – et de moins jeunes – poètes, musiciens, dramaturges ou quelquefois même comédiens, il importe peu, tous liés par une même ferveur poétique. Ce fut, évoqués dans l’in-exhaustivité la plus évidente, le bonheur simple de partager la table de Mariette Navarro – qui nous livre ses impressions sur son blogue ici – ou bien celle d'Antoine Wauters et David Dumortier, au réveil, pendant presque une semaine, celui également de retrouver Lysiane Rakotoson – ses impressions à elle également, sur ce lien – et Ito Naga, trop vite croisés en mars dernier à l’Alliance française, de partager la table de Dominique Sorrente ou un repas avec Blandine Merle, et d'évoquer les recueils à venir.

Et puis l’atelier de Cheyne, ses artistes, Estelle Aguelon, discrète, dont je remarque les gravures dans Frère, le dernier ouvrage publié de Isabelle Damotte. Il y eut l’arbre, la yourte, les champs alentours, et puis toutes celles et ceux dont les noms ne vous diront peut-être rien, Marie-Hélène, André, Marianne, Michel et Marie, bénévoles ou stagiaires.

Et Serge Airoldi enfin que je croise le lendemain de mon arrivée ainsi que Meng Ming avec qui je partage, un moment, des souvenirs et anecdotes d’Inde ou de Chine, sans forcément acheter leurs ouvrages – rien ne presse –, je les découvre dans la collection rouge ou cette autre que dirige Jean-Baptiste Para, sous l'arbre moi aussi. Nous nous reverrons bien assez tôt, ici ou là, échangeons nos adresses et numéros de téléphones.

Cette joie éprouvée – que j'ai un peu de mal à qualifier, je m'en rends compte aujourd'hui – a passer ensemble un moment agréable au Chambon chez Jean-François et Martine. L'envie de remercier Florence Buti et Justine Barbe pour leur accueil chaleureux, le souvenir de ne pas avoir eu le temps de saluer tout le monde, samedi soir en partant.

Je rentre du Chambon – parfaitement heureuse et rompue de mes rencontres avec Mariette, Lysiane, Antoine, Blandine et tant d'autres – multiplie les correspondances, change de train, tombe précisément dans le wagon n°13, où se trouve déjà installé sur ma gauche, Simon Pasquier des éd. Æncrages qui lui rentre à Besançon. Degrés et loi de l'improbabilité maximale, puisque nous resterons bloqués trois heures de plus dans ce fameux wagon.

Lectures sous l'arbre avec Cheyne

2011-08-03T17:04:00.033+02:00

Participation sous forme de rencontres et de lectures aux XXèmes Lectures sous l'arbre organisées par les éditions Cheyne, les 17 et 19 août 2011 (Chambon-sur-Lignon).

Des journées de partage et de poésie en toute convivialité.

"A 1000 mètres d’altitude, au cœur du Plateau Vivarais-Lignon, entre Auvergne et Rhône-Alpes, toute une semaine de lectures et de rencontres en pleine nature, autour de la poésie contemporaine" (on pourra trouver sur ce lien, entre autres, le Journal de la 20ème édition 2011 : http://www.lectures-sous-larbre.com/pdf/journal2011.pdf).

Les Petites Fêtes de Dionysos

2011-07-22T18:04:00.013+02:00

par DiversionsTV

A cette occasion découverte du romancier Akira Mizubayashi.

Une langue venue d'ailleurs, paru en 2011 aux Editions Gallimard.

Projet de collaboration numérique

2011-07-04T17:17:00.004+02:00

Lancement d'un Projet de collaboration numérique (Radiographie d'une activité numérique en Résidence) dans le cadre d'une Bourse d'auteur délivrée par le CRL de Franche Comté pour l'été 2011. Vingt artistes invités sur un compte FB activé pendant trois mois à l’issue desquels, toute activité numérique aura fait l'objet d'une impression papier, puis aura été effacée.

Il ne s’agit pas là de réaliser un travail « d’édition » sur un projet journalistique à proprement parler – et comme peut quelquefois le sous-tendre une contribution écrite et quotidienne à un blogue – mais de plutôt « radiographier » cette activité, au même titre qu’il est possible d’imager aujourd’hui une activité cérébrale par exemple, pour pouvoir l’archiver au CRLFC à Besançon et à la Médiathèque Jean Grosjean à Baume-les-Dames.

Par ordre alphabétique et lieux de résidence, contribuent au projet :

Guidu Antonietti Di Cinarca – Photographe (France)
François Bon – Ecrivain (France)
Claude Chambard – Poète (France)
Seyhmus Dagtekin – Poète (France)
Michèle Dujardin – Poète (France)

Isabelle Grell – Universitaire et Ecrivain (France)
Elsa Grether – Violoniste (France)
Sabine Huynh – Poète, Linguiste et Traductrice (Israël)
Ophélie Jaësan – Ecrivain (France)
André Jolivet – Plasticien (France)

Jennifer K. Dick – Universitaire et Poète américaine (France)
Arnaud Maïsetti – Ecrivain (France)
Angèle Paoli – Poète (France)
Eric Pessan – Ecrivain (France)
Lysiane Rakotoson – Poète (France)

Philippe Rhamy-Wolf – Poète (Suisse)
Colin Roche – Compositeur (France)
Dominique Sorrente – Poète (France)
Emmanuel Tugny – Ecrivain, Auteur et Compositeur (Russie)
Martin Ziegler – Poète et Réalisateur (France)

Cradling a pair of puppies

2011-06-20T17:37:00.009+02:00

Cradling a pair of puppies at your bared breast with a small humming tune can be a martial art, also a funny thing, laughing all the way down to the woods to wail from the edge for the body of a hiding young animal which still feels somewhat uncomfortable. I have to admit sometimes I growl and the grass flutters like a real person walking backwards past a mountain in a way that makes the mountain look it's mooving is an optical wonder. A scattering of white flowers clings to the stone wall for warmth in November. I lay my rifle down and take a long, earnest look at every one. And for a while I kneel. And then for a while I stand.

Elizabeth Zuba, in Versal Nine, 2011, p. 64. Thanks to Jennifer K. Dick for making me discover this text.

2011-06-20T16:50:00.003+02:00

Roots

2011-06-18T18:52:00.019+02:00

o my silent body
roots
through the toes
my silent self
radiates
through the belly
& knocks a tiffany lamp
off the table

my silent mouth
stands under the catalpa
until the pods
slice down my throat

Meg Reilly, in Versal Nine, 2011, p. 35. And thanks to Jennifer K. Dick for making me discover this Journal.

Décès hier soir, de Jorge Semprun.

2011-06-08T18:38:00.024+02:00

Antoine est au fond de l'atelier, il ne l'a pas encore vue. Il essuie à un chiffon ses doigts tachés de peinture bleue.
— Antoine !
Il se tourne ver Franca.
— Tu as travaillé toute la nuit ?
demande-t-elle.
Il la regarde
— J'ai fini, dit-il.
Une toile de dimensions réduites — une trentaine de centimètres sur une vingtaine, à en juger d'un premier coup d'oeil — repose sur un chevalet, là-bas. Elle n'en voit que l'envers.
Franca commence à se déplacer. Il l'arrête d'un geste.
— Attends, dit-il, le soleil !
En effet, le soleil.
Il vient de surgir derrière les collines, dehors, sur l'amont du fleuve. Un rayon frôle la large verrière de l'atelier. Sa lumière effrange la blancheur écrue d'un rideau, la met en valeur, gagne de la place ; mais n'a pas encore atteint le lieu où s'expose la toile.
Elle rit, désinvolte. Trop, peut-être
— Qu'est-ce que ça peut faire ?
Il l'observe, étonné sans doute de tant de légèreté.
— J'ai peint pendant la nuit, dit-il, mais la lumière sur l'océan. Il faut que tu voies la toile en pleine clarté.
Elle comprend, elle acquiesce ; elle attendra.
— Comment l'appelles-tu ? demande-t-elle. [...]

La Montagne blanche [Chapitre premier. Une carte postale de Joachim Patinir], éd. Gallimard, 1986, p. 15-16.

2011-05-14T20:43:00.006+02:00

Pas sur la neige. Et j’ai sous les yeux — mesure 28 — un paysage qui sera triste et glacé. Je vois ces petites pattes d’oiseaux insistantes expressives et douloureuses —, là où d’autres savent qu’il va falloir faire avec, frapper pour que la corde vibre. Et j'écoute.

rien sinon le chant que nul
n’a chanté

Pas. Sur la neige. Possible que cet oiseau-là se brûle les pattes morendo très lentement, mesure 34 — où vous n’entendrez plus qu’une chute de pluie fine.

2011-05-13T20:50:00.004+02:00

2011-05-13T20:48:00.007+02:00

tendre la
Nuit — neige

en déchirement de paille

emprunte
lyrique,

//

au cordage cru des veines

tendre la
Nuit — neige

Glissement, haleine trempée de feu de sel où boire
encore
l'effondrement des jours — injonction d'un visage ?
l'amnésie des gravats

puis
au plus près, l'écran
des mûriers en fleurs

Près d'eux, la nuit sous la neige, éd. Cheyne, 2005, p. 36-37.

29ème Marché de la Poésie, Place St-Sulpice

2011-05-09T21:36:00.022+02:00

Marché de la poésie - stand 406 - Place Saint-Sulpice, Paris VIème.

30 ans de Poésie - du vendredi 27 au lundi 30 mai 2011 de 12h30 à 19h30, Jean-François Manier vous accueille pendant quatre jours pour mieux vous présenter l'ensemble du fonds de Cheyne éditeur.

Il vous invite à cette occasion à venir rencontrer les poètes Jean-Marie Barnaud (Fragments d'un corps incertain, Prix Apollinaire 2010) le samedi 28 mai, de 15h à 16h, et David Dumortier (Les Bateaux qui parlent) le dimanche 29 mai, de 15h à 16h.

2011-05-04T16:45:00.009+02:00

[...] Cinque Terre [...] et, avec la même parcimonie, ses sourires et paroles. Grâce aux cimes qui permettent, une fois atteintes par les sentiers de chèvres, de deviner la chaîne étincelante des Alpes et de dominer sans tourner la tête la mer, grâce à cet échelonnement sans rupture des plans de culture ayant exhaussé les pentes abruptes en jardins suspendus dont les cinq bourgades forment comme des belvédères qui donnent parfois l'impression de s'épier entre elles dans la perspective de quelque tacite et secret concours de beauté, elle possède un argument gratuit de nature à faire regretter, ou peut s'en faut, de n'être ici que de passage.

Candide présent de l'aube. Deux corbeilles de pommes déposées devant la porte par la voisine. Rouges et rondes comme il se doit, telles des joues. Avec de toutes petites mouches presque invisibles voletant d'un calice à l'autre [...]

Notes, Laura Fiori, Martin Zielger, éd. L. Mauguin, 2011 (sans pagination). En illustration, un plan de Nice Lago, premier long-métrage de Martin Ziegler (disponible sur la toile depuis le 27 avril 2011).

2011-04-29T19:17:00.017+02:00

2011-04-10T14:32:00.003+02:00

une fontaine murmure sur la paume de tes mains
un désordre d’aube et de feu

Fruit
l’orée trop belle
rose
aux lèvres de l’aimée —
Tu

voilà
peut-être ce qui est désiré

2011-03-28T16:57:00.008+02:00

ILLISIBILITE de ce
monde. Tout, double.

Les horloges fortes
donnent raison à l'heure scindée,
à voix rauque.

Toi, coincé dans tes tréfonds,
tu grimpes hors de toi
pour toujours.

Partie de Neige, Paul Celan
(trad. Jean-Pierre Lefebvre)

2011-03-20T19:54:00.004+01:00

Un papillon prie, aussi,
en fermant les ailes.
Anniversaire de la bombe A.

Kazue Asakura
(trad. Makoto Kemmoku et Dominique Chipot)

2011-03-20T19:47:00.004+01:00

2011-03-20T19:40:00.008+01:00

Sous les fleurs des cerisiers
personne
n'est vraiment un étranger

Issa Kobayashi
(trad. Makoto Kemmoku et Dominique Chipot)

2011-02-23T14:12:00.022+01:00

Elle. Tu étais venu l’attendre à la gare hier et nous avons fait le voyage ensemble. Toi, moi et Anna. Une jeune fille avait posé un livre sur la table voisine, je m’en souviens. [...]

Si loin, le bois d’ébène
de quelques fruits au cœur nocturne encore

ouverts sur ta nuque sèche
ou bien admettre que la nuit décline

*

Ensuite ? Il y avait eu un long silence. [...] Peu à peu, le chauffage embua la glace de la fenêtre à mesure que s’éteignait dehors, les paysages de la plaine défilant derrière la vitre. Le train avec ses trois ou quatre wagons à bout d’usure ne ressemblait en rien aux rapides des grandes lignes centrales.

Karol près de la fenêtre. Il avait tourné la tête sur sa droite pour contempler le paysage. Non pas que le paysage l’intéressât ou l’émût particulièrement. Le paysage, cet après-midi, ne l’intriguait pas de façon particulière.

Il faisait plutôt froid et les cierges grésillaient avec insistance, l’insistance de petits grillons obstinés sur le cœur nu.

2011-02-19T16:41:00.006+01:00

[...] A l'instant attendu
Au creux de l'inouï
Aux confins du dire*

[... L]es deux grandes figures rhétoriques issues de la très ancienne tradition du Livre des Odes, à savoir le bi, comparaison par laquelle l'homme cherche dans la nature un élément pour illustrer un sentiment jailli en lui, et le xing, incitation par laquelle certains éléments de la nature éveillent en l'homme des sentiments latents. De ces deux idées fondatrices qui sont complémentaires, les maîtres ont dégagé un ensemble de réflexions qui se cristalliseront plus tard, sous les Song (XIè-XIIIè siècle), autour de la notion central de qing-jing, "sentiment-paysage".**

L'infini n'est autre
Que le va-et-vient
Entre ce qui s'offre
Et ce qui se cherche
Va-et-vient sans fin
Entre arbre et oiseau

Entre source et nuage***

*François Cheng, Le livre du vide médian, Albin Michel, 2009, p. 151.
**Op. cité, p. 13.
***Op. cité, p. 29.

2011-02-17T20:04:00.004+01:00

Sans poids, dans la proximité des mots... ce lieu diurne d'inadvertance, sève feutrée des veilles singulièrement proche encore

presque trop. Il m'a suffi de quitter son pli pour admettre que la nuit décline. Que demeure l'éphéméride seul des moments passés avec toi. Le truisme de l'oubli de toi. Conformité étroite au regard

Toi-rien, puis toi exactement

2011-02-02T17:45:00.001+01:00

Lecture mercredi 9 mars 2011 à 19h30, Auditorium de l'Alliance Française (http://www.alliancefr.org/), 75006 Paris

• présentation des poètes publiés récemment par Cheyne éditeur

• lecture : Lysiane Rakotoson ("Une neige et des baisers exacts"), Déborah Heissler ("Comme un morceau de nuit, découpé dans son étoffe"), Ito Naga ("Iro mo ka mo, la couleur et le parfum"), Antoine Wauters ("Ali si on veut")

Auditorium de l'Alliance Française - 101, bd Raspail, Paris VIème - Métro Notre-Dame-des-Champs - T. 01 42 84 90 00

2011-01-15T18:25:00.008+01:00

[...] (des parcelles de théiers, de pins, de fleurs mauves, une composition de toits noirs, un quadrillage de ruelles, un agencement dissymétrique de maisons basses) : nulle clôture (sinon très basse) et cependant je ne suis jamais assiégé par l'horizon (et son relent de rêve) [...]

Roland Barthes, "Le cabinet des signes", L'empire des signes, aux éditions du Seuil, coll. Points, 2007, p. 149.

2011-01-14T16:05:00.001+01:00

et les premiers oiseaux que la clarté dissémine

et puis, cet instant rêvé — le souffle du jour sur les plis de l’herbe comme un cantique.

2010-12-26T13:55:00.000+01:00

2010-12-22T14:33:00.007+01:00

Je te parle derrière l'écume　　　derrière le sang de l'écume 　　　 derrière les plumes de l'écume

Je te parle et je prie　　　devant la ligne de l'horizon　　　devant les vagues qui avancent　　　qui pousse leur mufle doux

Je te parle derrière des couchants enrhumés d'or [...]

Vincent Calvet, La haute folie des mers, éd Cheyne, coll. "Prix de la vocation", 2007, p.9.

Comme un morceau de nuit, découpé dans son étoffe, éd Cheyne, 2010.

2010-12-01T10:49:00.007+01:00

Parmi mes souvenirs // il / en est certains dont les images sont / d'une netteté toute particulière, / comme par un trou de serrure [...] parais/sant, surgissant brusquement, comme / si l'on ôtait un écran resté long/temps endormi // Encore une fois // je me souviens. Ardentes et som/bres, les fleurs dans le jardin.// (p. 53)

2010-11-19T14:36:00.012+01:00

“Ce qui arrive” de Claude Chambard.

Esquisse d’un récit à Sophie

Point de Lettrine ou de miniature (p.13) dans “Ce qui arrive” de Claude Chambard. Le récit commence par une image en forme de palimpseste et dont cependant, on ne saisit quasiment rien ; « ma / et le / n’ont / on / sont » sur la colonne de gauche et « Assyrie / ont filles / elle fait » à droite. Il n’y a là aucun portrait non plus. L’ouvrage est dédié à Sophie simplement - dédicataire du recueil dont nous savons qu’elle est la compagne du poète aussi, celui qui la nommera à plusieurs reprises Fée :

Enfant, [celle qui écrit] des lettres passionnées à l’amoureux qui viendra. [Celle qui apprend] par cœur, les plus beaux poèmes d’amour qu’elle découvre dans de lourdes anthologies […] ou celle encore qui joue inlassablement sur le Pleyel du salon, les Prélude & Fugue n 1, en ut majeur, BWV 846, de Johann Sebastian Bach […]. (p.45)

Comme en échos à ce premier passage, Claude Chambard choisit de répondre par la référence à la photographie et à ses paradigmes lexicaux, tels que ceux-ci puissent immortaliser la figure de Sophie.

On fait des photographies avec le 6x6 noir — de marque Rolleilflex —, on commence les albums de souvenirs, puisqu’on ne peut rien savoir du passé, puisqu’il y a la promesse d’un retour où l’on se souvient au présent — comme dans les livres […] (p.49)

Un récit. C’est un récit qui, petit à petit, de phrases en

images, s’écrit au présent antérieur. Enfant, il s’enivre

dans l’épicerie familiale, enfant elle l’invente dans ses

cahiers. Ils se rencontrent. Il se mélangent. Ils mêlent

leurs deux langues en un micmac de lecture. Deux

langues qui se joignent peuvent tout renverser.

Claude Chambard

2010-10-03T16:13:00.001+02:00

2010-09-23T21:50:00.004+02:00

Dans le hall de l'aéroport, tandis que je patientais pour récupérer ma valise, je tâtais dans la poche de ma veste le recueil de poèmes de Roberto Juarroz, sa Quinzième poésie verticale. La plus sombre et la plus lumineuse. [...]

Les pages du recueil, défaites au coupe-papier, sont jaunies et cornées; la couverture abîmée. Il y a même, à la page 21, le cercle brun d'une tasse de café. C'est curieux, j'avais besoin d'avoir ce livre sur moi, de pouvoir le toucher, à la manière d'un talisman. Les passages soulignés autrefois par maman, à force de les lire et de les relire, je les sais aujourd'hui par cœur, dans les deux langues de ma vie :

"Chaque texte, de chaque forme, qu'on le veuille ou non, est le miroir chatoyant de la furtive ambiguïté de la vie. / Todo texto, toda forma, se quiera o no se quiera, es un mudable, tornasolado espejo de la furtiva ambigüedad de la vida."

"Les noms qui peuplent notre vie nous consolent peut-être de ce qui manque au centre de toute chose. / Los nombres que nos pueblan la vida, nos consuelan tal vez de algo que falta en el centro sin nombre de todo."

"L'apprentissage de l'oubli est d'abord lié au service de la vie, mais aussi à celui de la mort. / El aprentizaje del olvido está primero ligado al servicio de la vida, pero también de la muerte."

"Nous avons parfois l'obsession d'effacer nos traces pour que nul ne nous suive ou puisse vérifier qui nous suivons. / Tenemos a veces la obsesión de borrar las huellas para que nadie nos siga o pueda verificar a quién seguimos."

Enfin, ma valise était apparue sur le tapis. Je l'avais soulevée, elle était lourde puisqu'elle contenait presque tout ce qui m'appartenait : une trousse de toilette, des vêtements, une deuxième paire de chaussures, mon baladeur MP3, des cahiers de notes, des livres, des journaux, le guide Lonely Planet de Buenos Aires, plusieurs stylos. J'avais quitté l'aéroport, seule, personne n'était là pour m'attendre, je n'avais pas prévenu ma mère de mon retour, ni ma soeur. Il faisait froid, mais je me sentais bien. Ces dernières années, à chaque fois que j'étais revenue à Nantes, j'avais senti un peu cela : que c'était chez moi. [...]

Ophélie Jaësan, Iceberg memories, Actes Sud, 2009, p. 31-32.

2010-09-15T00:00:00.003+02:00

Se souvient du nombre absolument incalculable de fois, où il lui avait demandé de cesser ses gamineries - et aussi, de s'y être efforcée

Coll. Grise à paraître

2010-08-03T10:15:00.007+02:00

Ce n'est plus l'heure de réfléchir. Il ne me reste plus aujourd'hui que le souvenir de cet immense jardin. Les rouges sont un feu dans la terre et les bleus, une nuit d’avant la nuit.

[...]

Poursuivre cette lecture dans la revue en ligne Regard au pluriel de Christine Bauer.

2010-07-27T11:38:00.008+02:00

le grain de la pluie, saison des pluies, il pleut si souvent à Phitsanulok le soir à partir de vingt heures

le bruit des mots pour le dire, la pluie, comme ainsi de ce qu'il advient sans plus ni rien - grain, de la voix

2010-07-24T13:36:00.004+02:00

le grain des mots, ce qu'il advient - donner lieu

2010-07-21T08:13:00.015+02:00

Prendre les sens interdits, sans hâte, en sens inverse. Mais l’autre attentive et souriante, reste inflexible, assistant la première dans ses gestes trop brusques et maladroits. J’ai le sentiment d’être vieux, tout à coup, tandis qu’elles grandissent. Et plus elles grandissent, plus le ciel lui-même augmente. C’est une femme jeune, entre les pommiers ronds, dans la nuit ouverte.

Près de toi,
d’elle, j'ai rêvé parfois à bâtons rompus
le débris des jouets, qui affleure
sous le clavecin orangé-vif, le désordre qui s’équilibre

Puis la curiosité retombe et l’épaisseur des acacias sombre, portée vers l’avenir – Qu’as-tu fait de ton épouse ?

[...]

2010-07-14T13:06:00.007+02:00

— cette rumeur qui n'en est pas une

qui ne fait aucun bruit,

quand bien même

le vent

se mettrait à souffler

par les chemins abrupts

ainsi

de cette fin du jour

qui s'ouvrent, se déploient

comme on voudrait que le fasse

le temps

[...]

Sur la disparition de Laurent Terzieff

2010-07-08T09:42:00.020+02:00

Sa voix qui déploie sur le champ de la précision, de la folie de Claudel, toute une naissance sans cesse recommencée : que chaque verset soit une unité, quelle que soit la longueur de ce verset, et qu’à chaque verset appartiennent une scansion, un rythme, une syntaxe propre, c’est cela qui rend Claudel inépuisable, essentiel. Qu’à chaque verset se redonne la langue dans un effondrement différent — la foudre ne tombe jamais deux fois au même endroit, ni deux fois à même vitesse.**

Laurent Terzieff lit le début de Tête d’or.

**Laurent Terzieff | la voix de Claudel par Arnaud Maïsetti.

2010-07-07T17:34:00.004+02:00

Fragments
pour délier les doigts

[...]

fragments
nocturnes préludant

au corps noué
voûté - ici
et maintenant

2010-07-03T17:06:00.008+02:00

Présent à l'esprit ce poème de 1947, où Eluard compare le soleil dans la forêt à un ventre qui se donne dans un lit - si je vous le dis avançait-t-il, vous me croyez et approuvez tous mes désir, « si je vous dis que le cristal d'un jour de pluie / Sonne toujours dans la paresse de l'amour / Vous me croyez vous allongez le temps d'aimer [...] » où, écrivait-il encore La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.

Coll. grise à paraître

2010-07-02T04:17:00.010+02:00

Tu regardes, tu respires la terre un instant. Tu écoutes. Le ciel est clair, les nuages presque entièrement blancs dans la chaleur intense du ciel d’août. Tous les pommiers sont là, leur couronne un peu plus ample, à peine, et c’est un peu de nuit qui coule dans de la nuit, une multitude de petites fleurs qui s'ouvre dans la nuit avec une odeur de semence et de rose, comme un morceau de nuit découpé dans son étoffe.

[...]

Poursuivre cette lecture dans la revue en ligne Terres de Femmes d'Angèle Paoli.

2010-04-25T01:22:00.005+02:00

Et dans ces caveaux qui nous semblent tout de même, certains d'entre eux, un peu trop propres, un peu trop clairs dès que la lourde porte en a été ouverte pour nous - mais elle n'était pas faite à cet usage - comme devient touchante et précieuse, alors, la moindre trace de bleu ou de vert qui vient nous reconduire à notre ciel et à nos prairies de frêles vivants !

Un calme feu, Philippe Jaccottet.

2010-04-24T13:41:00.006+02:00

Bouquet de jonquilles éteintes hier au soir, sur mon bureau simplement.

[...]

2010-04-22T21:15:00.003+02:00

Aujourd'hui encore, je me suis demandée si ces lueurs d'orage éclatées soudain, florales, comme presque sans poids, n'ont été qu'un rêve. Réversibilité. Je rêve qu'elles ont bien été.

2010-04-05T12:03:00.005+02:00

[...] Perception de cette sorte, établie au-delà des mots, le bruit de la pluie. Et pour que prenne conscience de soi l'idée de la poésie j'avais avancé qu'il fallait que ce soit dans une circonstance tout autre, celle cette fois d'un phénomène dans un vocable, que ce même son, ce même en-soi du son, se fasse entendre.

L'Alliance de la poésie et de la musique, Yves Bonnefoy.

2009-09-19T15:28:00.006+02:00

Jusqu'ici, je n'ai fait que regarder mon père empoigner la terre, prendre une fontaine par les cheveux, la tenir à bout de bras avant de la poser sur mon nom.

Sa mort n'a pas de vérités, rien qu'une foule de petits mots qui disent n'importe quoi et dont les cendres continuent de veiller à proximité de l'avenir. [...]

L'épine et sa mésange, Jean-Claude Dubois.

--

Et c'est mystère d'aller à ce silence de palais pour seulement fixer la geste d'un vent sévère. Territoire de haut-goût, fais part de tes fidélités. Beau-perdant qui ne prétend à rien, porte à ta bouche ce grain d'obscur.

Petite suite des heures, Dominique Sorrente.

--

Messiaen, devant l'écran.

2009-09-12T15:26:00.005+02:00

Aussi il est des liqueurs fortes qu'on boit pour oublier - si la poésie est opium

2009-09-11T15:07:00.013+02:00

Ivre, ayant renversé ta charrue, tu as pris le soc pour un astre, et la terre t’a donné raison.

L’herbe est si haute à présent que je ne sais plus si je marche, que je ne sais plus si je suis vivant.

La lampe éteinte est-elle plus légère ?**

Drunk, having overturned your plow, you took the plowshare for a star, and the earth agreed with you.

The grass is so high now I no longer know if I am walking, I know longer know if I am alive.

Does the darkened lamp weigh any less?

**Lichens de Jacques Dupin sur Remue.net

2009-09-09T15:32:00.005+02:00

Les doigts sur la Claire de Lune, un peu plus tard. Demain.

2009-08-20T00:00:00.009+02:00

Le fil comme profond du sommeil de la trace de l’oubli de la pierre du souffle du pli – gris rose approximatifs et l’instinct des bornes puis l’horizon.

Je me tourne vers Tal-Coat alors résolue à ne plus distinguer ce que je vois – continuité entre l’œil et la main le couteau la peau.

Le geste. Canson blanc à présent sur la table devant la lampe.

2009-08-19T16:13:00.003+02:00

C’est la nuit que j’ai le plus envie de lui parler, quand l’éclat des lampes sur la fenêtre du salon me le rend invisible. Je sais qu’il est là, veillant dans le noir, et le savoir m’apaise – comme à l’enfant perdu dans son sommeil, la voix des parents dans la chambre voisine.

La Présence pure, Christian Bobin.

Ce matin, | Arnaud Maisetti | Journal

2009-07-31T23:25:00.009+02:00

« [...] On n’est pas suffisamment fatigué pour s’arrêter – et bien trop pour cesser d’y penser : alors on continue plus lourd de cette idée, et c’est encore davantage fatigué qu’on avance plus lentement, chaque pas posé comme le dernier, ou le premier – on ne sait plus.

Le matin n’a pas fini. Sur le pavé, il s’accroche encore un peu de nuit. La route s’élève et c’est tout le soir qu’on tire derrière soi, le poids qui allonge le pas. On ne sait pas si c’est de n’avoir pas dormi ou d’avoir marché depuis le lever du soleil qu’on est si fatigué. Les façades fermées des grandes rues défilent si lentement et se répètent tant que l’impression de marcher sur la ville comme sur un tapis roulant est forte, obsédante.

On a remonté la rue, on a passé par dessus l’heure, une autre se présente, qu’on sait plus haute, qu’on imagine plus lente. Le corps hissé jusque là n’a plus la force : et pourtant, l’heure suivante sera traversée aussi. [...] »

Arnaud Maisetti - 31 juillet 2009

Gnossienne | Stéphane Dussel | 3

2009-07-30T16:40:00.042+02:00

Plus rien qui ne se maintienne dans la seule description, mais la déborde plutôt, excluant tout ce qui ne serait pas motivé et animé par l’émotion ressentie, vive, à l’écoute ici de Satie ou à la vision, ailleurs, d’une étendue peuplée d’oiseaux fantasques. L’indice peut-être aussi d’une prétention non à l’exhaustivité ou à la clôture, mais au détail plutôt.

C’est bien de rêves en paysages, de lectures pénétrantes en abandons féconds et à la dérive des images que le peintre dessine, détaille, savoure, la beauté étrange d’un monde comme à la source – de toute couleur et d’un mouvement, insaisissable – où, comme dans la peinture chinoise, ce qui est évoqué s’avère sans doute plus important que ce qui aura été montré, l’essentiel demeurant ce qui n’est, ou n’a pas encore été, dit. Suggestion. Vision. Révélation. Resteront dans l’esprit ces empruntes seules, ces traces de l’écriture* sur lesquelles revenir une toute dernière fois, encore.

--

* La formule est empruntée à Umberto Ecco dans Le signe [Segno, Milan, 1973], Bruxelles, Labor, collection « Biblio essais », 1988, p. 193.

Coll. grise à paraître

2009-07-20T00:00:00.040+02:00

Tout recommence. On marche dans une lumière nouvelle, portée au-dessus des brumes ou des fumées. Peu de nuages, sans poids, blancs eux aussi. Quelque chose qui est à la limite de l'informulé, que seuls deux ou trois mots suggèrent et qui pourtant éclate à l'esprit. Tout cela n'est que nuances, calme bruissement que l'on écoute sourdre au cœur de l'herbe nouvelle, liées aux roseaux, aux herbes hautes. Les touffes d'anémones et les primevères flambent et s'éteignent une à une, trop sombres pour qu’on parle de flammes. Pourpres ? Ce ne sont « que » des fleurs cependant.

2009-07-17T17:52:00.007+02:00

"Morte saison", Nicolas Bouvier.

[…] Désormais c’est dans un autre ailleurs
qui ne dit pas son nom
dans d’autres souffles et d’autres plaines
qu’il te faudra
plus léger que boule de chardon
disparaître en silence
en retrouvant le vent des routes

Genève, 25 octobre 1997
[Le dehors et le dedans]

2009-06-27T13:13:00.001+02:00

Pause jusqu'à la mi-juillet.

2009-06-15T21:42:00.021+02:00

Débordement de mon impatience. Se souvenir. Je me souviens du trajet, du chemin, de sa courbe dans le paysage, flouté légèrement - celui qu'on observe sur la photo. Une masse noire veinée de bleu décroche la perspective. Détail. Lumière sur le côté. Un coin de ciel rongé par l'obscurité. RER, TGV, arrivée.

2009-06-13T18:04:00.012+02:00

oh la douceur
de tes mains
obscurité

(Sylviane Dupuis)

(Savoir que la nuit demeure toujours présente sous le jour ; et que le jour en aura toujours besoin pour ne pas se trouver anéanti dans sa propre lumière.)

Sylviane Dupuis, Cahiers 1985-1989 : Travaux du voyage.

2009-06-12T20:34:00.028+02:00

toi
je touche un monde
du doigt

[... là où précisément le lieu "se composant dans son harmonie prend, pour ainsi dire existence et comme conscience de lui-même",

Paul Claudel, Le Temple de la conscience, 1896.]

*

de toi
à moi
l'infini clos

(Sylviane Dupuis)

2009-06-11T21:12:00.028+02:00

ces choses toujours plus belles à la lisière
des champs à mesure plus noires

du jour transition à la nuit, le ciel au-delà
se détournant difficile comme à saisir

2009-05-26T20:06:00.011+02:00

Il ne s'est rien passé d'autre que la pluie du matin sur la vigne-vierge au bord de la fenêtre. Accord fondamental du gris et du vert sur la rétine - comme explosent mille et une petites touches folles, de pourpre et de rose, sur la pergola un peu plus loin.

Presque rien. Ou rien d'autre que cela ; jardin sous la pluie.

2009-05-23T17:54:00.019+02:00

refroidi
le bol de thé
je te regarde (Sylviane Dupuis)

Ce peut être cette sorte de déchiffrement aussi - avec lenteur "comme on déguste une petite tasse de thé brûlant". Paul Claudel, Une promenade à travers la littérature japonaise [1949].

2009-05-21T14:05:00.006+02:00

sans flambeau ni calame – tu
la nuit décline

à la fenêtre nue étreinte, crue
vive levant l’orient d’avoir à la lie bu [...]

2009-05-20T14:27:00.009+02:00

et le lait à la source et le miel à la fleur
grande ouverte – tu

ce fruit brûlé, insaisie grande ouverte
sous le pommier – tu

cent fois suave, le souffle de Goya [...]

2009-05-19T13:49:00.017+02:00

Lever de lune. Tous les pommiers sont là, leur couronne un peu plus ample, à peine, et c’est un peu de nuit qui coule dans de la nuit - déjà ; je dormais dans ce jardin devant ce corps, où légère est la peine de naître et de mourir.

Tôt ce matin, des touches de terres sombres.

2009-05-18T16:09:00.008+02:00

Des monceaux légers de feuilles sèches. Des fumées passent rapidement dans le jardin. L’air d’un blanc déjà cru devient éblouissant quand déferle un de ces nuages, farouchement noirs. Et l'énigme, qui point à la naissance de chaque orage.

2009-05-15T16:52:00.024+02:00

Sylvain Lagarde,

Exposition "Quelques sons de silence" :
Du paysage à l’urbain,
lumières pour des métamorphoses.

--

Dominique Sorrente,

Puis le désert a gagné. Par le froid, le brûlant, donnant ses preuves, une à une.

Le cri d'une mouette de passage,
l'insondable couleur du temps

Un fil de sel ou le parfum musqué coule sur le corps d'une femme.

A l'opposé du jour,
quelques lignes de chance
inventent leurs poussières d'étoile

Tous les peuples de Qo auront appris
à vivre sans retour.

Dans Le Petit livre de Qo, éd. Cheyne, 2001,
p. 42.

2009-05-14T00:50:00.012+02:00

Pose. Blanc. Reposée. Blancs. BD. Romans. Livres. Nouvelles. Poésie.

--

Henri Meschonnic, "Blanc comme la nuit", in Dédicaces proverbes, poèmes, Éditions Gallimard, 1972, page 74.

Ce qui ici émeut profondément, la naissance du tout à partir du presque rien, Blanc avec Silence,

"[...] Parce que ton silence est une naissance / [...]" nous livrait-il déjà, gisant (?) toujours au bord de quelque chose - qui soit comme une leçon d'humilité, et en toute simplicité - tandis que :

"[...] les larmes filtrent la joie comme une essence / [et que] tu commences tu veilles même quand tu dors."

Disparition du poète le 8 avril dernier.

2009-03-27T18:50:00.014+01:00

Tiens, enfin un brouillon scientifique (0) sourires. Manuscrits. Le sentiment aussi peut-être, de s'être réfugiée dans un livre. Se donner le temps du livre, de lire.

2009-02-26T15:09:00.013+01:00

2009-02-24T14:11:00.015+01:00

Pas plus qu’ailleurs, je ne veux évoquer des fantômes de héros, fussent-ils enchanteurs ou prestigieux. Je n’ai vu que ce que j’ai vu, en presque ignorant, en oublieux de presque tout, vieil homme qui ne s’exalte plus guère, entré qu’il est dans la saison froide ; mais qui, néanmoins, a vu là quelque chose, et qu’il lui importe d’essayer de dire. (Il y a longtemps, peut-être aurais-je su le dire d’un seul poème sans poids, mais j’en ai perdu le secret ou la clef – que ne vous tendra plus aucune main.)

Palmyre, palmeraie : bien sûr, on pourrait se bercer de ces mots, d’autant qu’ils sont, somme toute, à leur place. Mais « Attention ! risque de poésie ! » La fausse poésie vous guette dès qu’un lieu est particulièrement beau, et celui-là l’est plus que beaucoup d’autres : et célèbre, et célébré, et fréquenté aussi bien - moins en ce moment-ci, lourd d’inquiétude.

[…]

Beauté de ses orteils fruités de neige
De ce côté de la lumière où elle est statue
Étrange et brillante et morte un peu
Sous le froid des froids arbres, d’une larme
Endormis dans de la musique, violons cassés
Brûlant de cela qui fut : étranges feuilles
Gelées au revers du feu

　　　　　　　　　… Et tous ces nids !
Et tous ces corps dans les orangeraies !
Qui faiblement battent au crépuscule
Comme au désastre de l’esprit le violent cœur
Vieilli sous un gémissement de tourterelle
De ce côté très pauvre de l’amour
En son odeur d’urine et de jasmin

　　　　　　　　　　　Salah Stétié

--

Ph. Jaccottet, “Palmyre”, Un calme feu, éd. Fata Morgana, 2007, p. 49.

2009-02-21T14:38:00.032+01:00

Ce petit caprice au moment du départ. Paul. Le bien aimé.

Et mains tenant là-bas, sur la terrasse. N’y plus rien voir, pour rien, jusqu'à n’y plus mot dire. Demain, est un autre jour. 13.II.86

à mon frère bien aimé.

2009-02-19T06:42:00.012+01:00

O. dans mon souvenir, qui évoque un colloque à Cracovie. Wajda qui l’intrigue.

Tombée dessus par hasard – en sourire après tout. Je pense Katyń, après Mozart. Voilà tout. Va donc lui expliquer.

--

Je me détournerai, de celui qui n’a pas su lire ce que cet autre écrivait – parce qu’il ne comprendrait pas. Que je le comprends.

Et d’emblée. Autre chose – quelque chose comme ça, qui ne mènerait nulle part. Incompréhensible. Cela simplement, qui m’effraie.

2009-02-18T15:56:00.025+01:00

C’est un peu de ma vie, au loin,
qui touche à son périmètre anachronique.

Je t’écris après toute phrase.

J’ai ton nom sous la main
qui brille et se fragmente
pour un peu d’herbe
dans les entraves d’un fleuve irrévélé.

O le blanc sans bord des fleurs d’enfance …

Dans mes bagages tout récemment, Dominique Sorrente (Le Petit livre de Qo, éd. Cheyne, 2001, p. 26).

--

Le sentiment de coïncidence.

2009-02-16T14:54:00.003+01:00

les premiers oiseaux que la clarté dissémine

et puis, cet instant rêvé ; le souffle du jour sur les plis de l’herbe comme un cantique. Là je heurte.

2009-02-14T00:40:00.005+01:00

Paris (échos), Beijing, Wuhan, Xiangtan

2009-02-13T23:58:00.023+01:00

III

Nous avons tous, cependant, non pas simplement entendu mais écouté, à des moments de nos vies – souvent dès l’enfance –, le bruit des gouttes d’eau d’une averse frappant quelque toit ou vitre tout près de nous. Ce bruit s’interrompt et reprend, parfois il se précipite, le hasard qui est en son fond se montre en son évidence que rien n’explique, et cette expérience d’une non-signification absolue dans ces chocs intermittents vide le bruit de tout autre chose que soi mais, aussi bien, fait de lui la réalité en ce quelle a de plus lointain autant que de plus enveloppant, de plus proche : le tout qui se révèle dans la partie qui s’efface. […] La finitude, ceci : éprouvée, comprise, et pourtant réconciliée avec soi, par un comble de l’évidence.

Yves Bonnefoy, L’Alliance de la poésie et de la musique, éd. Galilée, coll. « Lignes fictives », p. 21.

Mozart, dans la soirée. Requiem en compagnie d’Olivier. Cette messe des morts. La dernière note, celle que le compositeur écrira de son vivant. Elle se trouve à la 8ème mesure du "Lacrimosa". Oreille tendue.

2008-12-30T13:26:00.006+01:00

Xiangtan, Wuhan, Beijing, Paris

2008-12-17T06:55:00.019+01:00

Je me souviens. Le bleu des nues d'orage et celui de la source, le bleu de la sauge fait pour être froissé dans la main. Et puis les chicorées. Ce bleu d'enfants —,

et la mousse aveugle sur chaque tuile, au coeur du jardin qui s'ensauvage sans retour. Elle a presque déjà la couleur de la nuit — le bruit aussi des feuilles sèches sur les dalles. Un bruit léger.

2008-12-15T08:55:00.011+01:00

Scherzando — J’observe de loin ce tremble dont pas une feuille n’est immobile — la vérité doit être inverse, le ciel semble plus haut et l’heure parfaitement immobile. Sous les branches mouillées après un long silence, le léger bruit de l’eau à peine troublée comme un frisson, d’eau qui déborde, avec l’odeur des feuilles.

Un degré de plus dans le développement de la lumière produit la couleur sur la face inférieure des pétales, couleur à peine visible, chacun d’eux se bombant légèrement — à moins qu’elle ne déborde par le pourtour sur la face supérieure de la jeune fleur, comme de l’encre de Chine sur la marge humide du premier poème — sur la première page

2008-12-14T15:28:00.014+01:00

Où tout le ciel deviendrait uniforme, d’un gris léger — sauf oui là cette lueur un peu plus claire au-dessus des collines, dans la décantation du jour —,

et si cette nuit n’était autre que la nuit — voir, mais quoi sinon qui s’obscurcit. Désirer, sinon qui meurt. Saisir, sinon s’échappe.

2008-12-13T13:25:00.007+01:00

Les fleurs éclatantes parmi les festons de vigne vierge sombres, et puis la terre jusqu'à l'horizon et la crête de la nuit qui s’enflamment. Les cerisiers ne sont plus que des panaches de neige en lutte avec l’ombre.

Une autre nuit se lève lentement en moi. Chaque minute, chaque heure ainsi charge, comme autant d'appâts nouveaux, de nouvelles harmonies.

2008-12-11T07:05:00.007+01:00

Ça et là, de grands cercles de plumes éparses sous les nuages, parce qu’il y a allègement, ouverture, allongement de la lumière.

Cette lumière qu'on devine, loin, là-bas, celle qui colore toute la colline au-delà des troncs, comme une lourde étoffe à ramages - où la frange d'ombre glacée s'élargit de secondes en secondes.

2008-12-10T14:03:00.003+01:00

C’est un nuage d’abricotiers en fleurs, jaunes ou ivoires, comme mille petits papillons mêlés à l’herbe fraîche, mobiles, dans la lueur des lampes quand la nuit monte. Fragments de rêves. On voit le soleil rouge descendre sur le feuillage, comme une énorme masse d'acier incandescent.

Puis il y avait eu les arbres un peu plus loin dressant leur ossature fragile, la scabieuse de laine bleue comme un regard et ce tumulte de lait dans la pierre profonde, le gémissement enfin de l'air battu d'un vol de ramiers bleus – défi de soie et de cuir.

2008-12-08T14:45:00.009+01:00

Et le souffle du vent, lui, qui est pris dans cet essaim de guêpes furieuses, couleur de soufre balafré de gris au-dessus des collines. Je ne sais ce que c’est. Un bleu rompu de violet et de rose dans le brasier bourdonnant de la nuit ?

2008-12-06T01:49:00.004+01:00

Week-end à Changsha.

2008-12-05T07:03:00.018+01:00

Une lecture tardive hier soir de Jalel El Gharbi, reprise au matin :

... [...E]lles rusent poétiquement. Personne ne m’empêchera d’entendre le verset ainsi : elles rusent parce qu’elles sont aussi métaphores, comparaisons.

Où la fidélité au verset coranique, m'importe moins que l'énumération poétique, vetigineuse, des qualités attribuées à cette Ève improbable, au jardin.

Les femmes rusent par leur parenté avec la pomme, la distance, le lever du jour, l’extase, les fraises, la stance, les roses, le thym, le miel, le nid, les fleurs, le sucre, le papillon, les vagues, la violette, le sapin, le lait, les dunes, la strophe, le saphir, la diérèse, la perdrix, la source, le château, la constance, le feu, le savoir, le pétale, le clair, le diamant, la sonate, la coupe, le potager, le jour, la perle, l’air, la pêche, les amphores, la galette, le réséda, la proximité, la feuille, la parole, la forêt, la libellule, la poésie, le lierre, la fourrure, la laine, le rouge, la cabane, l’étoile, le pommier, le riz, l’abricot, le rubis, la découverte, le silence, la brise, le coquillage, l’opale, l’obscur, l’algue, le cristal, la cigogne, l’amandier, la synérèse, la sirène, la cerise, l’ivresse, l’air, l’oasis, le verger, le violon, la chasse, la guitare, la statue grecque, le vertige, le jus d’orange, la jasmin, le lys, la montagne, le bijou, la forêt, l’inconstance, la douceur des fricatives, la friandise, l’émeraude, le soleil, la barque, le galet, la nuit, le sel, la lune, la lettrine, la fontaine, l’abricotier, le vin, la danse, le chant, la musique, la fraise, le bleu, la colline, le pigeon, le romarin, le violet, le pin, le poème, la partition, la neige, l’herbe, le sable, l’arc-en-ciel, la connaissance, la topaze, la pêche, l’escale, la lettre, l’améthyste, l’éclaircie, la beauté.

« Grande est leur manigance » [...] ...

2008-12-04T07:06:00.015+01:00

Ceci n’est pas un poème. Note. Il ne devrait pas tant s’agir de dériver réellement et inductivement, que de comprendre grâce
à quel schème originairement symbolique figure la perspective poétique, l’arrangement ultérieur du poème qui permet que la pensée parle et que la parole parle de la pensée.

Notes à nouveau. L’enjeu d’une œuvre qui fait que dehors soit ce que l’on vit ici, dedans, et qu’ici comme là, tout soit à la limite il/limité.

2008-12-02T16:30:00.008+01:00

Dépossession et abandon, mais aussi expansion - c’est-à-dire mise en disponibilité totale, l’ouverture au monde témoigne du mode d’appréhension de la réalité.

Un battement de paupières et l’œil constate.