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Jusqu'ici, je n'ai fait que regarder mon père empoigner la terre, prendre une fontaine par les cheveux, la tenir à bout de bras avant de la poser sur mon nom.

Sa mort n'a pas de vérités, rien qu'une foule de petits mots qui disent n'importe quoi et dont les cendres continuent de veiller à proximité de l'avenir. [...]

L'épine et sa mésange, Jean-Claude Dubois.

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Et c'est mystère d'aller à ce silence de palais pour seulement fixer la geste d'un vent sévère. Territoire de haut-goût, fais part de tes fidélités. Beau-perdant qui ne prétend à rien, porte à ta bouche ce grain d'obscur.

Petite suite des heures, Dominique Sorrente.

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Messiaen, devant l'écran.

Aussi, il est des liqueurs fortes qu'on boit pour oublier - si la poésie est opium

il est quelquefois trop tôt pour écrire des choses graves - ...

Les doigts sur la Claire de Lune, un peu plus tard. Demain.

Le fil comme profond du sommeil de la trace de l’oubli de la pierre du souffle du pli – gris rose approximatifs et l’instinct des bornes puis l’horizon.

Je me tourne vers Tal-Coat alors résolue à ne plus distinguer ce que je vois – continuité entre l’œil et la main le couteau la peau.

Le geste. Canson blanc à présent sur la table devant la lampe.

C’est la nuit que j’ai le plus envie de lui parler, quand l’éclat des lampes sur la fenêtre du salon me le rend invisible. Je sais qu’il est là, veillant dans le noir, et le savoir m’apaise – comme à l’enfant perdu dans son sommeil, la voix des parents dans la chambre voisine.

La Présence pure, Christian Bobin.

Ce matin, | Arnaud Maisetti | Journal

« [...] On n’est pas suffisamment fatigué pour s’arrêter – et bien trop pour cesser d’y penser : alors on continue plus lourd de cette idée, et c’est encore davantage fatigué qu’on avance plus lentement, chaque pas posé comme le dernier, ou le premier – on ne sait plus.

Le matin n’a pas fini. Sur le pavé, il s’accroche encore un peu de nuit. La route s’élève et c’est tout le soir qu’on tire derrière soi, le poids qui allonge le pas. On ne sait pas si c’est de n’avoir pas dormi ou d’avoir marché depuis le lever du soleil qu’on est si fatigué. Les façades fermées des grandes rues défilent si lentement et se répètent tant que l’impression de marcher sur la ville comme sur un tapis roulant est forte, obsédante.

On a remonté la rue, on a passé par dessus l’heure, une autre se présente, qu’on sait plus haute, qu’on imagine plus lente. Le corps hissé jusque là n’a plus la force : et pourtant, l’heure suivante sera traversée aussi. [...] »

Arnaud Maisetti - 31 juillet 2009

Gnossienne | Stéphane Dussel | 3

Plus rien qui ne se maintienne dans la seule description, mais la déborde plutôt, excluant tout ce qui ne serait pas motivé et animé par l’émotion ressentie, vive, à l’écoute ici de Satie ou à la vision, ailleurs, d’une étendue peuplée d’oiseaux fantasques. L’indice peut-être aussi d’une prétention non à l’exhaustivité ou à la clôture, mais au détail plutôt.

C’est bien de rêves en paysages, de lectures pénétrantes en abandons féconds et à la dérive des images que le peintre dessine, détaille, savoure, la beauté étrange d’un monde comme à la source – de toute couleur et d’un mouvement, insaisissable – où, comme dans la peinture chinoise, ce qui est évoqué s’avère sans doute plus important que ce qui aura été montré, l’essentiel demeurant ce qui n’est, ou n’a pas encore été, dit. Suggestion. Vision. Révélation. Resteront dans l’esprit ces empruntes seules, ces traces de l’écriture* sur lesquelles revenir une toute dernière fois, encore.

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* La formule est empruntée à Umberto Ecco dans Le signe [Segno, Milan, 1973], Bruxelles, Labor, collection « Biblio essais », 1988, p. 193.

Coll. grise, à paraître | Akasu | 1

Tout recommence. On marche dans une lumière nouvelle, portée au-dessus des brumes ou des fumées. Peu de nuages, sans poids, blancs eux aussi. Quelque chose qui est à la limite de l'informulé, que seuls deux ou trois mots suggèrent et qui pourtant éclate à l'esprit. Tout cela n'est que nuances, calme bruissement que l'on écoute sourdre au cœur de l'herbe nouvelle, liées aux roseaux, aux herbes hautes. Les touffes d'anémones et les primevères flambent et s'éteignent une à une, trop sombres pour qu’on parle de flammes. Pourpres ? Ce ne sont « que » des fleurs cependant.

"Morte saison", Nicolas Bouvier.

[…] Désormais c’est dans un autre ailleurs
qui ne dit pas son nom
dans d’autres souffles et d’autres plaines
qu’il te faudra
plus léger que boule de chardon
disparaître en silence
en retrouvant le vent des routes

Genève, 25 octobre 1997
[Le dehors et le dedans]

Pause jusqu'à la mi-juillet.

Débordement de mon impatience. Se souvenir. Je me souviens du trajet, du chemin, de sa courbe dans le paysage, flouté légèrement - celui qu'on observe sur la photo. Une masse noire veinée de bleu décroche la perspective. Détail. Lumière sur le côté. Un coin de ciel rongé par l'obscurité. RER, TGV, arrivée.

oh la douceur
de tes mains
obscurité

(Sylviane Dupuis)

(Savoir que la nuit demeure toujours présente sous le jour ; et que le jour en aura toujours besoin pour ne pas se trouver anéanti dans sa propre lumière.)

Sylviane Dupuis, Cahiers 1985-1989 : Travaux du voyage.

toi
je touche un monde
du doigt

[... là où précisément le lieu "se composant dans son harmonie prend, pour ainsi dire existence et comme conscience de lui-même",

Paul Claudel, Le Temple de la conscience, 1896.]

*

de toi
à moi
l'infini clos

(Sylviane Dupuis)

ces choses toujours plus belles à la lisière
des champs à mesure plus noires

du jour transition à la nuit, le ciel au-delà
se détournant difficile comme à saisir

Il ne s'est rien passé d'autre que la pluie du matin sur la vigne-vierge au bord de la fenêtre. Accord fondamental du gris et du vert sur la rétine - comme explosent mille et une petites touches folles, de pourpre et de rose, sur la pergola un peu plus loin.

Presque rien. Ou rien d'autre que cela ; jardin sous la pluie.

refroidi
le bol de thé
je te regarde (Sylviane Dupuis)

Ce peut être cette sorte de déchiffrement aussi - avec lenteur "comme on déguste une petite tasse de thé brûlant". Paul Claudel, Une promenade à travers la littérature japonaise [1949].

sans flambeau ni calame – tu
la nuit décline

à la fenêtre nue étreinte, crue
vive levant l’orient d’avoir à la lie bu [...]

et le lait à la source et le miel à la fleur
grande ouverte – tu

ce fruit brûlé, insaisie grande ouverte
sous le pommier – tu

cent fois suave, le souffle de Goya [...]

Lever de lune. Tous les pommiers sont là, leur couronne un peu plus ample, à peine, et c’est un peu de nuit qui coule dans de la nuit - déjà ; je dormais dans ce jardin devant ce corps, où légère est la peine de naître et de mourir.

Tôt ce matin, des touches de terres sombres.

Des monceaux légers de feuilles sèches. Des fumées passent rapidement dans le jardin. L’air d’un blanc déjà cru devient éblouissant quand déferle un de ces nuages, farouchement noirs. Et l'énigme, qui point à la naissance de chaque orage.

Sylvain Lagarde,

Exposition "Quelques sons de silence" :
Du paysage à l’urbain,
lumières pour des métamorphoses.

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Dominique Sorrente,

Puis le désert a gagné. Par le froid, le brûlant, donnant ses preuves, une à une.

Le cri d'une mouette de passage,
l'insondable couleur du temps

Un fil de sel ou le parfum musqué coule sur le corps d'une femme.

A l'opposé du jour,
quelques lignes de chance
inventent leurs poussières d'étoile

Tous les peuples de Qo auront appris
à vivre sans retour.

Dans Le Petit livre de Qo, éd. Cheyne, 2001,
p. 42.

Pose. Blanc. Reposée. Blancs. BD. Romans. Livres. Nouvelles. Poésie.

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Henri Meschonnic, "Blanc comme la nuit", in Dédicaces proverbes, poèmes, Éditions Gallimard, 1972, page 74.

Ce qui ici émeut profondément, la naissance du tout à partir du presque rien, Blanc avec Silence,

"[...] Parce que ton silence est une naissance / [...]" nous livrait-il déjà, gisant (?) toujours au bord de quelque chose - qui soit comme une leçon d'humilité, et en toute simplicité - tandis que :

"[...] les larmes filtrent la joie comme une essence / [et que] tu commences tu veilles même quand tu dors."

Disparition du poète le 8 avril dernier.

Tiens, enfin un brouillon scientifique (0) sourires. Manuscrits. Le sentiment aussi peut-être, de s'être réfugiée dans un livre. Se donner le temps du livre, de lire.

Pas plus qu’ailleurs, je ne veux évoquer des fantômes de héros, fussent-ils enchanteurs ou prestigieux. Je n’ai vu que ce que j’ai vu, en presque ignorant, en oublieux de presque tout, vieil homme qui ne s’exalte plus guère, entré qu’il est dans la saison froide ; mais qui, néanmoins, a vu là quelque chose, et qu’il lui importe d’essayer de dire. (Il y a longtemps, peut-être aurais-je su le dire d’un seul poème sans poids, mais j’en ai perdu le secret ou la clef – que ne vous tendra plus aucune main.)

Palmyre, palmeraie : bien sûr, on pourrait se bercer de ces mots, d’autant qu’ils sont, somme toute, à leur place. Mais « Attention ! risque de poésie ! » La fausse poésie vous guette dès qu’un lieu est particulièrement beau, et celui-là l’est plus que beaucoup d’autres : et célèbre, et célébré, et fréquenté aussi bien - moins en ce moment-ci, lourd d’inquiétude.

[…]

Beauté de ses orteils fruités de neige
De ce côté de la lumière où elle est statue
Étrange et brillante et morte un peu
Sous le froid des froids arbres, d’une larme
Endormis dans de la musique, violons cassés
Brûlant de cela qui fut : étranges feuilles
Gelées au revers du feu

　　　　　　　　　… Et tous ces nids !
Et tous ces corps dans les orangeraies !
Qui faiblement battent au crépuscule
Comme au désastre de l’esprit le violent cœur
Vieilli sous un gémissement de tourterelle
De ce côté très pauvre de l’amour
En son odeur d’urine et de jasmin

　　　　　　　　　　　Salah Stétié

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Ph. Jaccottet, “Palmyre”, Un calme feu, éd. Fata Morgana, 2007, p. 49.

Ce petit caprice au moment du départ. Paul. Le bien aimé.
Et mains tenant là-bas, sur la terrasse. N’y plus rien voir, pour rien, jusqu'à n’y plus mot dire. Demain, est un autre jour. À mon frère bien aimé.

Fauteuils d’orchestre – en VO non sous-titré. Si c’est beau, il va falloir m’expliquer pourquoi et en détail – si possible. Curieuse.

O évoque un colloque à Cracovie. Wajda qui l’intrigue.

Tombée dessus par hasard – en sourire après tout. Je pense Katyń, après Mozart. Voilà tout. Va donc lui expliquer.

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Je me détournerai, de celui qui n’a pas su lire ce que cet autre écrivait – parce qu’il ne comprendrait pas. Que je le comprends.

Et d’emblée. Autre chose – quelque chose comme ça, qui ne mènerait nulle part. Incompréhensible. Cela simplement, qui m’effraie.